La libertad

Llevo una racha en la que cada vez que me sueltan en el campo me pongo bucólico. Siento los ladrillos que suceden a mis excursiones, pero es lo que me pide el cuerpo escribir. Acostumbrado al ajetreo cotidiano, a los atascos, a las reuniones sin sentido, en definitiva a malgastar el tiempo como si éste fuera infinito en cosas insustanciales, es en esos momentos, cuando me encuentro en mitad del monte y todo parece detenerse, con la única compañía del canto de los jilgueros y el viento meciendo encinas y quejigos, cuando me doy cuenta de lo valioso que es cada segundo, y sobre todo de que son esos segundos cuasi estáticos los que de verdad me pertenecen, los que realmente cobran sentido, en los que soy libre porque así he decidido vivirlos.

La libertad es un ideal que reside en la mente de cada ser humano. No todos percibimos la libertad de la misma manera, ni somos capaces de cuantificarla, porque como concepto abstracto la libertad debería ser algo absoluto, o se es libre o no se es, no existe punto medio, pero desde un punto de vista práctico la libertad tiene escalas, es cuantificable y es interpretable. Y al revés, se puede ser libre y ni siquiera tener conciencia de serlo, como mis jilgueros, e incluso se puede ser libre y no ser, como el agua que nace en los manantiales, se convierte en arroyo y arriba al mar.

Para el común de los mortales, para los condenados al nacer a ganarnos el pan con el sudor de nuestra frente, la libertad es una utopía, un ideal romántico, casi un sueño. Los más afortunados somos libres a tiempo parcial, y muchas veces ni eso, ¿no es motivo suficiente para disfrutar de los momentos en el que somos dueños de nuestro destino como si fueran un regalo? Porque existe mucha gente, pero mucha, que no puede disfrutar ni por un segundo de un momento de desconexión de sus miserias cotidianas, para los que sobrevivir es ya ganar la batalla, gente que si leyera mis tribulaciones de persona sin problemas se reiría de mí o me escupiría en la cara.

Aunque no sea mi culpa.

Por eso hoy, que me siento tan inmenso, que no soy consciente de las limitaciones que me impone el cuerpo, tan circunstancial, cuando creo en el infinito porque me siento infinito levitando entre las montañas, proclamo que la libertad es la bandera que quiero defender, con sangre si hace falta. Quiero romper las ligaduras físicas de las fronteras, de los velos y las de las razas. Y las del pensamiento, la culpa, la tiranía, la falsa moral y el doble rasero, quiero terminar con los que tratan de imponer su voluntad a cualquier precio, quiero terminar con todo eso, ser un ángel exterminador de opresores, violentos, carceleros y proxenetas, quiero acabar con ellos, pisarlos, hacerlos desaparecer en el polvo y luego soplar fuerte hasta no dejar ni su recuerdo.

Un ideal por el que matar y por el que morir, porque perder la libertad es peor que perder la vida. En el fondo el sueño eterno no es nada, va a pasar y no me asusta, pero que nadie trate de arrebatarme este suspiro que es mío, que no se atreva a impedirme darle el sentido que yo quiera, porque es lo único que tengo y tendré, y si se atreven, y me ganan, aún tendré el refugio de mi caparazón donde seguiré siendo libre, viviré dentro de ese milagro que somos más allá de lo meramente carnal y allí existiré, y seré yo de nuevo, y seré libre.

Ya lo escribió Miguel Hernández antes que yo y un millón de veces mejor que yo, sirvan sus palabras de homenaje para todos los que no son libres, por el motivo que sea, sean del bando que sean y cualquiera que sea el idioma que les enseñaron al nacer. Casi me da vergüenza mezclar sus palabras y las mías pero cuento con que él me perdonaría.

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.